Flare de printemps

Il y a quelques jours, j'ai marché dans les sous-bois des Vosges, entre deux saisons. L'hiver persistait dans l'air froid, mais le printemps pointait déjà son nez, timide, fragile, hésitant.

La lumière filtrait à travers les branches de sapin. Elle dessinait des motifs sur l'écorce, faisait briller les gouttes d'eau suspendues, réchauffait la mousse des vieilles branches. C'était un de ces matins où il fait bon respirer en pleine nature.

En photographie, le flare est souvent considéré comme une erreur. Une imperfection technique. Une tache chromatique qui vient polluer l'image. Les photographes apprennent à l'éviter, à positionner leur objectif différemment, à utiliser un pare-soleil.

Mais ce jour-là, j'ai fait l'inverse. J'ai cherché ces flares. Délibérément.

Parce qu'en observant mes images, je me suis rendu compte d'une chose simple : les choses imparfaites sont plus vivantes. Plus sensibles. Elles respirent mieux que les autres.

Le flare apporte une douceur inattendue. Il floute l'arrière-plan, crée des accidents de lumière, transforme une scène en tableau impressionniste. Il donne l'impression que la photo respire. Qu'elle hésite. Qu'elle existe vraiment.

 

Le titre de cette série — "Un Flare de printemps" — joue sur les mots. Entre "air de printemps" et cette imperfection photographique qui devient intention artistique.

C'est exactement ce que je voulais capturer : ce moment fragile où la nature reprend son souffle. Où les perce-neige sortent de terre pendant que l'hiver n'a pas encore dit son dernier mot. Où la lumière hésite entre dureté et douceur.

 

J'ai posé ma main sur l'écorce d'un sapin. La rugosité. La mémoire de l'arbre. Un contact simple.

Plus loin, un rayon de soleil perçait la forêt pour venir éclairer une branche. La mousse qui s'y était installée brillait doucement. Ce petit monde discret vivait à son rythme, loin du bruit. Sur certaines photos, la lumière venait se poser délicatement sur l'écorce, révélant sa texture, ses rides, ses plis. Un peu comme la peau d'un Homme qui a traversé les saisons. Et puis cette fougère, renaissant sous une pluie de lumière, fragile mais déterminée.

 

Cette série m'a appris quelque chose d'important : l'imperfection n'est pas un défaut. C'est une inspiration, une ouverture vers la sensibilité.

J'aurais pu supprimer ces flares. Retravailler les images pour les rendre plus "propres". Mais c'était exactement l'inverse de ce que je cherchais.

Je voulais que ces photos respirent l'entre-deux. Ce moment où la nature hésite encore. Où la lumière joue avec les gouttes d'eau et le flou. Où tout est vivant parce qu'imparfait. C'est dans la faille que la beauté respire.